Fragmentos Noturnos

Resistência

O Tempo

As ruas são as mesmas, as árvores são as mesmas, até o asfalto deve ser mesmo. Mas há algo estranho no ar: a vizinha fofoqueira do 75 não está com sua cadeira azul na calçada; o menino gordo de óculos emagreceu e agora faz sucesso e barulho com sua potente motocicleta - ele era mais simpático quando era gordo; o boteco da esquina que infernizava os vizinhos com as serestas de sexta se tornou uma igreja evangélica, incomodando os vizinhos todos os dias; Sarney, o vira-latas, não está mais em frente à oficina... Nem oficina existe mais, agora é um depósito clandestino para botijões de gás. E eu me olho no espelho, o mesmo espelho com uma rachadura na parte inferior, mas a imagem é diferente.

Incertezas

Talvez eu esteja aprendendo a não esperar sorrisos, a adormecer sem amizade, a ser como meus amiguinhos: magoar gritando e ser magoado em silêncio. Talvez eu esteja aprendendo a reconfortante hipocrisia dos adultos, a deixar de lado a velha camaradagem adolescente – um por todos, todos por um, quando deixou de ser assim?

Talvez eu seja sonâmbulo onde quase todos dormem sedentos por seus sonhos. Talvez eu não queira sair da realidade ou talvez a realidade seja o meu estado de espírito. Talvez o mundo não seja um conto de fadas, ou quem sabe eu prefira o vilão ao príncipe encantado. Talvez eu não seja tão bom assim. Talvez bondade seja só dinheiro. Talvez os heróis bebam vodca depois do beijo final, talvez não existam heróis.

Talvez a vida nos molde em algo pior, talvez seja mais fácil aceitar do que se rebelar, talvez minha rebeldia não soe romântica, e talvez, só talvez eu recuse a coleira do conformismo. Talvez não haja espaço para ideologias depois dos trinta, talvez devêssemos viver somente até os dezesseis para que não houvesse tempo do mundo nos corromper, para que ainda esperássemos alguma mágica do infinito, para que o céu ainda nos hipnotizasse.

Talvez eu me dope, talvez eu viva, talvez eu só escreva... Talvez sejam apenas palavras de amor, ou de saudade... Afinal, quem sabe decifrar tanto “talvez” num mundo cheio de certezas?

1° Concurso Literário de Nova Friburgo

Premiação do 1° Concurso Literário de Nova Friburgo, na Câmara de Vereadores da cidade.

A solenidade ocorreu no dia 7 de novembro de 2013.

Bravo! (Lançamento)

Lançamento do romance Bravo! Quando os homens se tornam heróis.

Cris Iório é o vocalista da maior banda de rock da atualidade. Suas letras rebeldes e seu carisma incendeiam plateias país afora. Mas além dos palcos, Cris vê o mundo desmoronar e precisará lutar para não ser soterrado pela solidão e pelo desespero.

Bravo! Quando os homens se tornam heróis narra o recomeço de uma história, quando o ser humano tem de se despir da vaidade e se soltar das correntes que o prendem ao passado a fim de reencontrar o caminho da felicidade.

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A Estrada

Numa calçada qualquer...

1º Lugar no 1º Concurso Nacional da ABRAMMIL

No dia 15 de agosto de 2013, aconteceu no Museu Conde de Linhares, no Rio de Janeiro, a premiação do 1º Concurso Nacional da ABRAMMIL (Academia Brasileira de Medalhística Militar), no qual fiquei em 1º lugar em poesia livre.

Ficam aqui as minhas fraternas saudações à ABRAMMIL pela organização do concurso e pela belíssima cerimônia.

13 de Julho - Dia Mundial do Rock

Rock e literatura são amigos de longa data, dois camaradas que saem por aí em noitadas regadas a muito vinho, disparando campainhas às duas da madrugada e azucrinando a vida das pessoas em geral. Aliás, é isso: rimam tão bem porque se uniram para o mesmo fim, incomodar. Que se dane se podem ficar mal falados, eles querem mesmo é soltar a voz, seja no palco ou na pauta, sem rédeas, sem regras.

Quando Jim Morrison escolheu o nome da sua banda, fazendo referência ao poema de William Blake ("Se as portas da forem abertas, as coisas irão surgir como realmente são, infinitas") e ao livro de Aldous Huxley ("The Doors of Perception"), estava brindando a essa velha amizade. O mesmo pode-se dizer sobre Bob Dylan e suas crônicas, sobre a parceria entre Raul Seixas e Paulo Coelho, sobre a poesia sempre tão presente nas letras de alguns... No rock brasileiro, temos vários exemplos de poetas que usaram a música ao invés dos livros para transmitir sua mensagem: "Poetas e loucos aos poucos / cantores do porvir / E mágicos das frases / Endiabradas sem mel" ("Boas Novas" - Cazuza).

E a íntima amizade entre rock e literatura só faz aumentar na obra da Legião Urbana e de seu líder Renato Russo: "Faroeste Caboclo" é uma biografia, "Eduardo e Mônica" um romance, "Dezesseis" um conto, "Mais Uma Vez" autoajuda e "Os Anjos" uma crônica poética... Humberto Gessinger também confirma essa relação ao citar Sartre ("A dúvida é o preço da pureza") e Ferreira Gullar ("O sonho é popular").

Por isso tudo, aos que são amantes do rock e casados com a literatura (ou vice-versa), mas sempre fiéis à arte, um ótimo Dia Mundial do Rock!!! Yeah!!!

Os Ignorantes São Mais Felizes

Algumas pessoas ignoram a História... A escravidão, o desemparo de ex-escravos e seus descendentes jogados à própria sorte, a degradante condição social ardendo na alma como um chicote, a falta de dignidade como tronco e feitor, e acham injusta qualquer ação que vise remediar 500 anos de violência.

Algumas pessoas ignoram o Sistema... A pirâmide social se torna aceitável (e até necessária). Querem apenas melhorar o próprio salário, trocar de carro, manter o status quo. Sem tetos se tornam vagabundos, usuários de drogas podem morrer (não fazem falta!), desempregados devem se vender por qualquer trocado (afinal estão desempregados, valem pouco!), e quem tem dinheiro se torna um herói merecedor das dádivas da vida, e quanto mais dinheiro, mais exclusivas devem ser essas dádivas.

Algumas pessoas ignoram a Coletividade... Tudo é fruto da competência e do esforço individual, e que se dane quem não pôde estudar, quem está nas favelas e periferias herdeiras das senzalas, tornando ainda mais viva e cruel a frase de Louis Dumont: "Chama-se de individualista uma ideologia que valoriza o indivíduo e negligencia ou subordina a totalidade social".

Algumas pessoas comem brioches e cospem em pães franceses, por ignorar que a matéria-prima de ambos foi a farinha; algumas pessoas são mais felizes...

Pai, afaste de mim este "cale-se"

Mitologia Íntima

Pouso a noite, sepulcro da eternidade,

Sobre minhas retinas suadas,

E miro em Órion e em horóscopos luminares,

Tateando em vão alguma luz em meu espírito

Tocado há muito pela solidão

De um Hades em meu peito.

Tomo a taça como uma dama:

Um beijo quente em suas bordas molhadas,

E sinto seu tinto batom em meus lábios...

Eu, o filho de Baco e de leviatãs nublados,

Desertor de doze trabalhos maçantes,

Retirante de Asgard,

Cambaleante entre os frígidos dias capitalistas

E as afrodites noites a me embebedar

Da tua ausência poética...

Eu, o nobre soturno,

Admoestado por uma horda de demônios

Na odisseia dantesca em que navego,

Perdido em bússolas desnorteadas

E redemoinhos que me afogam em mim mesmo.

Por Zeus do céu,

Sou um ciclope cego no labirinto mundano,

Sem deuses ou heróis, sem divindade ou heroísmo,

Beijando Gaia em cada queda diária, sem Olimpo,

Amando Nix como um filme de Tinto Brass,

Desalmando cada gozo em frenesi frívolo,

Bailando com ninfas a preços vis nas esquinas.

Por Deus

(Talvez o maior dos mitos seja Este),

Minha crença cadavérica abraça Seth

E mergulha noite adentro nos subterrâneos

Em que Cilas de quadris vorazes

Comem minha alma sem cura

E expelem o que resta de mim

Sobre uma cama solitária.

Ensaio sobre a amizade

Sou enteado de um mundo agonizante frente ao espelho do próprio umbigo; órfão de um tempo suave, onde a amizade sacralizava cada abraço: um por todos e todos por um.

Mas aquela velha ideologia adolescente agora é apedrejada pelos mesmos caras que um dia compraram o meu barulho no fronte; aquela turba de infantes agora bebe Coca-cola e arrota de satisfação nas mesas burguesas; aqueles camaradas se perderam por aí, por entre as modas e as moedas... E ninguém mais derramará uma gota de sangue ou uma lágrima por um sonho ou um amigo.

Estamos cada vez mais sozinhos e cada vez mais não temos por quem lutar.

América Latina, um povo ao sul dos Estados Unidos

Hoje, eu quero gritar ao ego das massas individualistas, erguer o punho esquerdo e tocar o céu da igualdade. Hoje, eu quero sorrir pelo sorriso de felicidade da gente humilde da minha terra, a América Latina.

Hoje, eu quero ver o mundo pelos olhos de uma criança, deixar meu espírito beijar os lábios daqueles que até ontem não tinham voz. Hoje, eu quero festejar a supremacia da minha raça, a humana.